«Погода к ночи испортилась окончательно. Пелена холодного дождя плотно накрыла землю, размыв очертания, метавшихся под штормовым ветром, деревьев. Капли упрямо барабанили по красной черепице донжона[1], брызги дождевой воды залетали в узкие бойницы. Вездесущий невидимка-ветер тревожил чёрную воду глубокого рва, по-разбойничьи свистел в цепях поднятого моста, раздраженно стучал неприкрытой ставней»…

***

Отхлебнув из кружки застывший кофе, я перечитал написанное, закурил сигарету и, откинувшись в удобном кресле, попытался задуматься. Но в пустой голове и мыслям просторно. Стивена Кинга из меня не получалось. Через восемь дней истечёт срок договора, а у меня не было даже начала наперёд проплаченного романа.

Я встал из-за стола и прошёл к камину. Облицованный камнем-дикарём, очаг излучал приятное тепло, за защитным стеклом резвились языки пламени, а в каминной трубе недовольно гудел разогретый воздух. Ещё бы! В такую погоду я бы тоже не пожелал оказаться на улице.

Школьный товарищ уехал на острова, по делам и, конечно же, с секретаршей, а меня позвал то ли в гости, то ли сторожить. Дом мне понравился, надеюсь я ему тоже. Двухэтажный особняк удачно вписывался в запущенный парк, а за дюнами, метрах в двадцати, неугомонно копошилось осеннее море.

Хваленые стеклопакеты содрогнулись от очередного громового раската. Я поёжился и, вернувшись на рабочее место, долил коньяка в почти пустую чашку…